A CONTUMAZÁ EN SU DÍA
Autor: Eliseo León Pretell
*Poeta peruano
“Ciudad Satelital”
Houston Texas, EE UU
Dios te dé salud por siempre
mi Contumazá querida,
paz, progreso y mejor vida
hoy le pido en mi oración.
Te entrego con emoción cuánto en mi pecho se anida,
mi poesía sentida... con todo mi corazón.
****
Brindis, flores y canción
enaltecerán “tu santo”
adornarán tus encantos
tu luna y noche estrellada.
Nuestra Ermita enamorada y el Calvario sacrosanto
por lo que te quieren tanto, querrán tenerte abrazada.
****
En tu placita hechizada
envuelta en rayos de plata
se oirá una serenata
entonada con amor.
Será el pino soñador, al pie de la escalinata,
con su música más grata, de zorzal y ruiseñor.
****
Ropas de todo color,
sombreros de junco y palma,
son el sentimiento y alma
de tu pueblo zalamero.
El patrón y el sin dinero, quieren juntos abrazarte,
en tu día van a darte, lo mejor de su granero.
****
Tu yaraví lastimero
hoy dejará de ser triste
porque el día que naciste
debe ser todo alegría.
Ni el alud, ni la sequía, interrumpirán mi beso
cuando a tu suelo regreso, Contumazá tierra mía.
****
Agosto de algarabía,
cumpleaños de mi ciudad,
fecha de amor y amistad
junto a nuestra madre hermosa.
San Mateo y Santa Rosa, junto al bendito Señor
te iluminen con amor, mi Contumazá orgullosa.
****
¡¡Que seas feliz ...preciosa!!
cantan Tolé y San Benito
¡¡que lo pases muy bonito!!
gritan Chilete y Catán.
Hoy también te abrazarán, tu Gusmango y Trinidad
¡¡te amamos Contumazá!! en Tembladera dirán
Eliseo León Pretell
¿Quién soy?
Soy la persona, más común y corriente que te puedas imaginar, un ser de la creación divina, remontado en el lugar más recóndito y agreste de la jungla de la vida.
Soy talvez, uno de esos cóndores o águilas de mi tierra, engarbado en la parte más inaccesible y alta de un picacho, oteando los páramos tétricos y mustios de una noche callada; o quien sabe observando con mis alas abiertas,
el hermoso verdor de las praderas en los primeros rayos de la aurora, o en una noche clara de plenilunio.
Nací, en la fecha 18, de un florido mes de Mayo, en la provincia de: Contumaza, seguramente la más hermosa del departamento de Cajamarca al norte del Perú.
Hijo de padres adventistas, temerosos de Dios y amantes de los mejores libros, tales como: La Biblia y el \'Deseado de todas las gentes\' donde aprendí a leer.
Llegué muy adolescente a la ciudad de Lima donde continué mis estudios y luego me casé
con la mujer casi perfecta, la que me ha dado tres hermosos hijos que son mi orgullo y adoración.
Mi pasión por la poesía, creo que vino con toda seguridad, ya en la leche de mi madre, y se acrecentó con su muerte demasiado temprana, cuando yo, apenas era un niño de 11 años.
Lo describo en mi poema \'Así me quedé solo\' Desde entonces, tomado y guiado de la mano inspiradora de Dios, voy completando a la fecha mi poema número 272, dedicados con mi corazón, a todas las sensibles personas que se sientan identificadas con el fascinante mundo de la poesía, como yo.
Siempre tendrán en mí, a un amigo dispuesto a dar todo lo que tiene por lo que cree y quiere.
Autor: Eliseo León Pretell
SELVA. NO DIGAS NADA
Autor: Eliseo León Pretell
Lima, 29 de marzo del 2005
Calla mi amor, es mejor no digas nada,
para hacerme entender tu amor incierto,
déjame nada más que entre en tu huerto,
Que sólo encuentre tu gruta y tu cascada.
Quiero perderme en tu río y tu hondonada,
quiero trepar tus riscos y montañas,
introducirme en el volcán de tus entrañas,
Y perderme en tu selva encrucijada.
Quiero probar el manantial de tu encañada,
el agua fresca de tu arroyo intacto;
con mi ser descubrir el punto exacto,
Donde se halla tu miel y tu granada.
Quiero dormir en el calor de tu ensenada,
hacer barbecho en tu tierra humedecida,
buscar tu amor hasta en la última guarida,
Lograr el pan de tu primera hornada.
Quiero entrar en tu pródiga quebrada,
de bellas flores y de agua cristalina,
recibir las caricias de tu ondina,
Y quedarme dormido en tu lomada.
Quiero soñar en tu fresca madrugada,
cobijado entre los rayos de tu aurora,
queriéndote con mi alma que te adora,
Como nadie te amó, mi selva amada.
EL COLOR DE LA POBREZA
Autor: Eliseo León Pretell
Lima, 3 de Agosto del 2005
Al fin pude comprobar
el color de la pobreza
al palparlo con tristeza
negro, pude imaginar
pero esta tarde al cruzar
las calles de mi ciudad
he visto con claridad
y por fin me convencí
son, ámbar y carmesí
sus colores de verdad.
Saltó la necesidad
tras el permisivo verde
vi al estómago que muerde
con atroz ferocidad
niños con habilidad
y un arrojo de pantera
limpian un auto cualquiera
no hay tiempo para el antojo
¡Es el ámbar! ¡Viene el rojo!
el hambre los desespera.
Como si la calle fuera
la madre y padre a la vez
es este mundo al revés
que a diario nos exaspera
vemos como degenera
la niñez pobre y hambrienta
cara sucia, macilenta
harapientos y descalzos
luciendo entusiasmos falsos
en su sonrisa sedienta.
Es un deshonor y afrenta
a la gente y su ciudad
sin embargo es la verdad
de la sociedad sangrienta
del padre que no alimenta
de la madre libertina
de droga, sexo y cantina
calle, alcohol, tabaco y fiesta
es la más clara respuesta
de la indigencia sentina.
Por una escasa propina
nos sorprenden de momento
pasando un paño mugriento
a medias en cada esquina
nos ofrecen golosinas
con su voz desafinada
chirrían su estrofa ensayada
de algún tema picaresco
dándole un cuadro grotesco
a nuestra plebe cansada.
Otros con trapo y pomada
van tanteando la vida
ofertando una pulida
para la cena esperada
o talvez para esa ansiada
\'jalada\' de \'Terokal\'
que los transporte al umbral
de algún gozo delirante
raro sueño alucinante
con su despertar fatal.
Pasa el gobierno inmoral
otro alcalde demagogo
cada día deja un \'drogo\'
en el cieno mundanal
otro hogar hecho cendal
cuantos niños más al vicio
echados al precipicio
de la sucia calle oscura
perdidos en la basura
sin frazada y sin hospicio.
Hagamos el sacrificio
de rescatar esas vidas
quien sabe no están perdidas
regresémoslos al juicio
mientras veamos un indicio
que abrigue alguna esperanza
nuestra pobreza si alcanza
para otro pan en la mesa
Dios bendice con largueza
si cumplimos su ordenanza.
AMOR INCOMPARABLE
Autor : Eliseo León Pretell
Lima, 20 de Mayo del 2000
No sabes cuánto te amo, que tan solo al mirarte
pudiera yo llevarte, hasta el confín del cielo
y enredado en tu pelo, allá en el infinito
fundirnos en un grito, diciéndonos ¡te quiero!
Quisiera estar contigo, más allá de la luna
tan lejos que ninguna, mirada pueda hurgar
detrás del horizonte, del mar y el firmamento
donde ni el sol, ni el viento, nos puedan molestar.
Viviría contigo, mi amor incomparable
en el mar insondable, de más profundidad
muy dentro de la tierra, talvez en el averno
donde nuestro amor tierno, sea una eternidad.
Emprendamos el vuelo, sin rumbo ni destino
tomemos el camino, a donde nadie mora
marchémonos ahora, tan lejos que al buscarte
no puedan separarte, del hombre que te adora.
Hagamos nuestro nido, en un picacho agreste
en la bóveda celeste, del cenit celestial
o acaso más arriba, en las mismas estrellas
que al jugar tú con ellas, todas sean igual
MARIO
FLORIÁN
Mario Florián,
poeta del nuevo mundo
1. Proeza vital
Contemplemos el siguiente escenario: una choza humilde en la cordillera abrupta
y helada del norte del Perú, en las alturas de la provincia de Contumazá, en el
poblado de Nanshá, departamento de Cajamarca. Es madrugada y el hielo se
resquebraja bajo los pies de un niño de ojotas gastadas, apenas defendido del
viento por ropas míseras, algunas parchadas de retazos diversos, los pies
rajados por el frío y las manos curtidas por la tierra negra, con los ojos ya
brillantes y profundos de mirar lejanías.
Es el alba y abre el redil; cuenta el ganado de su majada identificando a
ovejas y cabritos. En el patio lluvioso desata vacas y pollinos que han dormido
bajo una enramada de rastrojo y paja brava. Silba a sus perros y los llama por
su nombre, recibe de su madre su fiambre y se despide con cálida ternura. El
ambiente es gélido pero su corazón es fervoroso y vibrante.
De ese pasaje remontémonos en el tiempo varias décadas después y veamos ahora
otro escenario: una casona colonial de corredores en arco, escalera de abanico
de mármol de un suave tono rosa, balcones galantes y vigas labradas en cedro de
Nicaragua, con medallones y ornamentos en las paredes, ubicada en el centro de
la tres veces coronada ciudad de los reyes y capital del Perú, Lima. Allí un
jurado calificador, solemne y erudito, discute el otorgamiento del Premio
Nacional de Cultura en el área de la Literatura correspondiente al año 1977. La
disputa es entre Mario Florián, aquel niño desarrapado de las punas de
Cajamarca, disputando la presea palmo a palmo con el tres veces Rector de la
Universidad Nacional Mayor de San Marcos y adalid de la clase intelectual
limeña de mayor abolengo, don Luis Alberto Sánchez.
Después de varios días de debates ardorosos, acompañados de polémicas en los
medios de comunicación, adhesiones apasionadas y adhesiones enconadas de una y
otra parte, se anuncia que el premio de aquel año era compartido entre ambos
hombres de letras. Uno representa lo hondo, o cimero, pero invisible del Perú;
el otro encaramado sobre lo visible junto al orden establecido que es lo que
queremos y tenemos que cambiar. Precisamente en aquella ocasión Alejandro
Romualdo dejó constancia de su posición escribiendo lo siguiente:
"La productividad creadora de Florián evidencia la
constancia ejemplar de un trabajo realizado en condiciones adversas, sin
aliento, ni promociones oficiales. Pero, sobre todo, demuestra palmariamente la
continuidad y el enriquecimiento de una tradición que no se agota, que tiene
ilustres antecedentes en nuestros haravicus ancestrales, y, más cercanamente,
en las fuentes de Mariano Melgar y César Vallejo, cuyas aguas Florián
acrecienta con cristalina pureza"... "Como genuino creador, no
representa grupos ni partidos. Representa una cultura: la andina; forma parte
de un mundo más que de una escuela literaria; pertenece al mundo de la pobreza,
de las culturas dominadas, en cuya área latinoamericana no existe un tono rural
de inspiración indígena tan pura, como el del notable poeta nuestro, ni una
adhesión tan fraternal hacia su prójimo campesino. Es la razón histórica de su
compromiso, la que dignifica y eleva su obra".
José María Arguedas expresó: "Ha realizado la especie de milagro de crear
poesía en la que se siente el tono de la canción popular india". Y
Washington Delgado: "Mario Florián es uno de los más altos poetas del Perú
contemporáneo". Antes, el mismo Luis Alberto Sánchez había afirmado:
"Me atrevería a mencionar como 'hombres de letras' inobjetables al Inca
Garcilaso... el Lunarejo... Clorinda Matto... Vallejo... Arguedas...
Florián". Después de recibir dicho premio él continuó viviendo humilde.
Murió pobre e incólume, sin cargos públicos que ostentar, como simple maestro
de escuela. Eso sí laborioso y digno, luchando a favor de las causas nobles de
la vida. Era de la estirpe de los héroes populares.
2. Poeta de la naturaleza
Quienes viven en chozas en lugares solitarios, en comunión con el viento, los
cerros, las nubes y la lejanía, aprecian la naturaleza con su rica flora y
fauna. Es ella la que sobresale intensamente en la obra poética de Mario
Florián; uno de cuyos primeros méritos es haberse identificado y consustanciado
con su mundo circundante; porque ocurre frecuentemente -y la mayoría de veces
entre los intelectuales que nacen, crecen, viven y mueren- que no se
identifican ni comulgan con su medio sino al contrario, buscan ambientes
artificiales por el prejuicio de que consideran que nacieron para ser otros y
no aquello que signa su origen y procedencia:
Yo soy un pastorcito
En este campo verde,
donde retoza el sol,
pastoreo mis lindas
ovejas de blancor.
Yo soy un pastorcito,
yo soy un buen pastor.
Hago salir de mi honda
pedrusco volador.
Al pie de mi rebaño,
silbando una canción,
a la majada vuelvo
con poncho bicolor.
Y a la majada llego
cuando declina el sol,
silbando, modulando
mi pastoril canción:
-Yo soy un pastorcito,
pero, con mi honda, yo
hago correr al puma,
al zorro y al halcón...!
Es raro entonces, y hasta excepcional, que un poeta reivindique y se ocupe de
su geografía, se posesione y goce con ella; porque nos olvidamos concientemente
del entorno que nos rodea, lo rechazamos encandilándonos por mundos que
especulamos como superiores, o nos sumimos en miedos y frustraciones. Volvemos
las espaldas al paisaje, a su don de vida, de ofrecer y servir. Florián en
cambio es un poeta de la naturaleza, la revive y anima, la recrea a su manera,
está en comunión con ella, en consubstanciación con el fruto y la flor:
Canción vegetal
De las espigas,
la más soñante
te traeré,
y en la kantuta
de tus dos trenzas
la prenderé.
Y, ante los ojos
de cielo y aire,
palomitay,
fingirás una
planta de trigo
florida ya.
Sumaq espiga,
de aroma de oro
inundará
tu cabellera
y tu sonrisa
y tu soñar.
Espiga que habla,
musicalmente,
te contará
cómo sollozo,
y, entonces, tú
sollozarás...
Hace de los animales su propia Arca de Noé, un zoológico de ternura, donde sus
metáforas, imágenes, como los más presentes referentes son la paloma, la
perdiz, el venado, el conejo, la vizcacha; como también el rocío, la lluvia,
los celajes; y, en suma, el mundo telúrico, como el sentimiento y la virtud de
los hombres y mujeres de consustanciarse con la tierra:
Sembré la chacra
del trigal mío
por cosechar
sólo una espiga
que te perfume
y que te adorne
hasta expirar.
Y ya elegida
la espiga de oro,
nada de nada
me importa ya
que sobre todos
los llenos trigos
caiga el helar...
Espiga dulce,
la dulce espiga
de tu cantar,
espiga dulce
la de tu paso,
espiga dulce
la del trigal...
Serás, paloma,
la chakra de oro,
la azul cosecha
que tendré yo,
cuando te sieguen
mis puras hoces
de corazón...
Y es que solo el ande puede mostrar esas flores tan
leves y tenues en su hermosura que crecen al borde de los abismos, puras e
inalcanzables sobre caídas de espanto, con sus colores azules, naranjas y
amarillos suaves, de dos o tres pétalos, que se yerguen y sobreviven entre los
abrojos y las tempestades. Esta y otras tantas presencias entona y modula
Florián en su canto. Hay, por ejemplo, una hermosura bravía y hasta oscura y
tenebrosa del ande que Mario Florián ha sabido captar y mostrar en sus poemas.
Niebla
¿Por qué enamorada
de la hermosura del cerro...?
Trasciende a música de arpa
tu sueño.
Ya llegas, flor de quebradas.
Ya subes. Ya das al cerro
una afección incendiada
de invierno.
Él mismo ha expresado: "Hombres y mujeres trabajaban (en el ande) al son
de cantos. El don de la poesía lo he recibido de la clase ágrafa rural. Y mis
poemas iniciales pretendían ser la voz de la naturaleza misma".
3. Poeta del amor andino
Un elemento nítido y en estado puro que transparenta la obra de Mario Florián
es el amor andino, transido, sublime y níveo; que alcanza a elevarse y coronar
las montañas y se hace nieve por su pureza y excelsitud:
Pastorala
Pastorala.
Más hermosa que la luz de la nieve,
más que la luz del agua enamorada,
más que la luz danzando en los arco iris...
Pastorala.
Pastorala.
¿Qué labio de kukuli es más dulce,
qué lágrima de quena más mielada
que tu canto que cae como lluvia
pequeña, pequeñita, sobre flores?
Pastorala.
Pastorala.
¿Qué acento de trilla-taki tan sentido,
qué gozo de wifala tan directo
que muden en cenizas las entrañas,
como quema a mi pecho tu recuerdo?
Pastorala.
Pastorala.
Al gavilán le dije que te quiera,
y a zorro y a puma que amen tus ovejas.
Y puma y gavilán y zorro, desde
entonces, son palomas que te cercan.
Pastorala.
Pastorala.
Por mirar los jardines de tu manta,
por sostener el hilo de tu ovillo,
por oler las manzanas de tu cara,
por derretir tu olvido: ¡mis suspiros!
Pastorala.
Pastorala.
Por amansar tus ojos, tu sonrisa,
perdido entre la luz de tu manada,
está mi corazón en forma de alqo,
cuidándote, lamiéndote, llorándote...
Pastorala.
Pastorala.
¿Cómo es que el ande abrupto y marmóreo, ciclópeo y abismal produce una
presencia tan dulce, tenue y frágil como es la mujer andina? ¿Cómo es que
exista una nota tan sutil y tierna entre tanta fragosidad, desolación y miedo?
Y de voz dulce y cristalina, "mielada" lo dice él, comparable al
rocío o al pétalo de una flor nacido en un océano de rocas. Mujer que es fiel
entre las fieles.
Pero es prodigioso también cómo el ande ha podido urdir y cincelar un animal de
figura tan grácil y etérea que crece entre pedruscos como la vicuña, fresca,
liviana y volátil, de una estampa tan distinguida, desenvuelta e incorpórea en
los abruptos roquedales y en los vientos frígidos de las punas. He allí el
misterio de espanto y el amor sublime de nuestras serranías. Amor tierno que
hace entregar toda el alma, sin reticencias, menoscabos ni mezquindades, sin
cálculos ordinarios ni pequeños. Amor panal de miel, flor del alelí, torcaza
herida.
¿Tienes costumbres de ave, mi pastora...?
Con la luz de tu edad estremecida,
con tus ojos de luz horadadora,
-delante de una grey balando flores-,
has abierto un nidal, cárdena herida,
en el maguey en flor de mis amores.
Es poesía de devoción, de adoración y sacrificio infinitos, de veneración
consumada al ser amado. Y no hay imágenes más excelsas para describirlo que
todo aquello que entraña pureza y excelsitud: la nieve y la flor para la amada,
el lucero y el sol para el amado. En toda su obra está viva esa transparencia y
fulge aquel resplandor de piedra preciosa. Se vivencia aquel amor completamente
arrojado y que se rinde sin condiciones al otro ser; amor de renuncia plena,
indefenso, dependiente y sumiso.
O se convierte viento en el ala prodigiosa de la torcaza en el paisaje sideral.
Amor de la renuncia infinita, que se confunde con el destino. Amor que se evoca
en los plenilunios y en las noches estrelladas. Este es el amor de toda una
cultura, de todo un universo como es el mundo andino. De allí que no podemos
decir la ternura en la poesía de Florián sino la ternura de la poesía andina,
quechua o del ande peruano. Ternura que hace una poesía rítmica, musical,
acompasada, de baile suave, de cadencia del lenguaje:
Luna de poesía enamorada
Suspendido dulzor. Elixir rubio.
¡Oh, panal verdadero en la enramada!
Me sentaré a mirarte hasta que llegue
la niña de las fuentes y el efluvio
de los campos en flor, y tu miel pruebe.
(Una flauta tiernísima yo tengo
para alabar su gracia montañesa:
melodía que trae el abolengo
de un jarawiq antiguo de tristeza).
Amándote con ella, como en nido
de candela -panal- y de fragancia,
llégate por el aire, sin ruido,
con suavidad de pluma, y derretido,
escancia tu dulzor en mi ansia y en tu ansia.
El amor andino es tal amor que también junta su
arco de pasión con el nidal de la muerte; se hunde y sumerge en la pena y en la
despedida. Amor que por ser tanto es casi un imposible, una herida mortal para
la cual no hay cura, donde cuando se niega todo es noche y es olvido:
Es una pena la mía
pastor andando, pastor
que modula, en su andarilla,
no sé que acento de amor.
Y desciende la montaña,
y sube, pronto, el alcor:
bufanda al cuello, y, al fondo
del corazón, un amor...
¡Qué te importa la majada,
si eres la pena, pastor,
que anda buscando sólo una
muerta andarilla de amor...!
Debe estar presente aquí, al fondo de este
sentimiento muchos dolores y desgarramientos históricos que hacen que el
corazón sienta así y de ese modo. Desde los mitimaes incaicos que tenían que
abandonar familia y no establecer raíces, hasta el despojo de nuestra raza por
el conquistador extranjero que Mario Florián ha fustigado tanto a través de su
poesía.
Amor que la cultura criolla no comprende y, al contrario, maltrata y hasta
zahiere, haciendo de ello membretes y clichés. Amor del mundo humilde, pobre, amenazado
por el puma, donde hay una dicotomía: lo favorable que es la oveja, la majada,
el rebaño, o la pazña que es la mujer andina. Y hay, del otro lado, el mundo
amenazante del zorro, del puma, del atoq, del político y la autoridad oficial.
Eso sí, no hay poesía erótica andina. No hay allí el amor sensual, material,
devorador; aquel que hace del otro una presa, un botín o una prebenda.
Aprendamos esta sabiduría del amor del sentimiento andino y de la poesía de
Mario Florián que lo ha expresado con autenticidad.
4. El poeta de los niños
Hay otra filiación de Mario Florián y es su vocación pedagógica y didáctica o
de pupitre de aula de clases, que lleva tan clavada en el alma y en las venas
Mario Florián, tanto que lo canta, lo celebra y le rinde pleitesía, levantando
su pecho de emoción por todo lo que es educación:
Canción de la O
Ayer, mi maestro,
ayer, me enseñó
a trazar la O.
Y, anoche, temprano,
cual pájaro ufano
al cielo voló.
Es para admirarse...
Tan pícara O,
desde mi cuaderno,
al cielo fugó...
-¡No es luna! ¡Es mi O!
Este magisterio de Mario Florián ahora se lo desestima, y hasta se
lo desprecia y denosta, cual es la ligazón que él hace de la poesía con la
educación. Porque hay quienes desde posiciones esteticistas abominan esta
relación. Pero cuidémonos de estas serpientes sibilinas y veamos quienes
sostienen esto: son aquellos que desprecian valores, que les es muy cómodo
vivir sin ellos, porque su condición no soporta que se hable de principios, de
consecuencia ni coraje con los cuales hay que vivir la vida.
Asumen esa posición de descalificar la relación de poesía y educación quienes
tienen como elemento vital la amoralidad, el vivir de acuerdo a sus gustos y
caprichos. Asumen que basta que la poesía pretenda educar y tenga cualquier
viso de relación con la virtud para motejarla de mediocre. Se olvidan de los
poetas clásicos, quienes a propósito educaron con sus versos. O, en nuestro
país, se olvidan de César Vallejo, quien trabajó en las aulas, educó con su
poesía y lo fue esencialmente maestro. Dice Mario Florián:
Venadito de los montes
Venadito de los montes,
por la puna correremos;
¡tú me lamerás la cara!
¡yo te acariciaré el lomo!
Te daré agüita de mis manos,
yuyo verde de los ríos
-acopiado por mis manos-,
venadito de los montes.
Si algún día me dejaras,
si te diera por perdido:
¡cómo, cuándo pastoreara
tu memoria, venadito!
Incluso, desde la literatura infantil se
descalifica cualquier relación de la literatura con la escuela y la educación.
Es hora de salirle al paso a dicha posición, tendencia o claudicación,
sosteniendo que este vínculo es fecundo y fructífero, que hay que estimar con
todo énfasis una manifestación artística que hasta ahora nadie defiende como es
la poesía o la literatura escolar, la poesía didáctica para niños, aquel toque
infantil de pureza, de esperanza, de relación fecunda adulto-niño o de
maestro-niño:
El libro
El libro es mi amigo,
mi amigo leal.
Siempre va conmigo;
¡sabe conversar!
Me invita al descanso.
Me invita a estudiar.
Me lleva de la mano
como mi papá.
Yo adoro mi libro,
mi libro escolar.
Siempre va conmigo:
¡sabe conversar!
5. Ser maestro es una dimensión del ser
poeta
Mario Florián ha exaltado, como es justo y necesario, el ser maestro de niños y
jóvenes, porque quizá no haya enaltecimiento mayor en la vida y en la historia
que el serlo de a verdad. En esa acción modesta y fecunda, que es educar, en
esa consagración de poner sensibilidad, conciencia y valor para orientar la
gracia de la vida, como es formar para abrazar un destino superior, está toda
la grandeza del ser superior del hombre sobre la faz de la tierra.
Mario Florián estudió para ser maestro de escuela y lo fue toda su vida.
Siempre tuvo muy en el centro de su ideario y de su lucha ese compromiso con el
destino del hombre. Fue un docente consagrado a los niños pero también un
maestro militante y combativo cuando se trataba de defender a los humillados y
ofendidos. En su actuación no solo aflora el poeta y el niño sino también el
ser guía y conductor de su pueblo, de ser un abanderado y profeta, como cuando
exalta la labor magisterial y sus luchas:
El preceptor de escuela y el mentor secundario,
día a día, libertan -¡su rol es libertar! -
inmensas multitudes, millones de educandos;
les dan la libertad.
Porque se vuelve libre quien el saber cultiva,
porque huye de la noche y la esclavitud.
¡Tu palabra, Maestro, tu voz caritativa
lo oye la Juventud
y la Infancia! ¡Y el pueblo! Y lo escucha la Historia
como palabra que hace nacer la perfección...
¡Tu palabra es divina! ¡Tu palabra es victoria
de Civilización!
Él ha estado siempre ligado tanto a la poesía como
a ser pedagogo, como a ser un luchador social. Se graduó de doctor en educación
en la especialidad de historia en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos y
ha trabajado en diversas escuelas y colegios, pero en donde más labor ha
realizado es en la Gran Unidad Escolar Bartolomé Herrera, a quien llama su
hogar y a la cual dedicó su libro Niño del nuevo mundo, poema pedagógico,
editado por esa misma casa de estudios en el año 1956, en donde exalta la hazaña
y eleva el cántico de júbilo que es el acto de educar, evocando a los amautas y
a todos los forjadores de la educación y de la escuela en el mundo. Oigámosle:
El humilde maestro, el maestro de escuela,
a veces en las punas, bajo la tempestad;
a veces en los llanos y a veces en las selvas
de verde inmensidad.
A veces en los pueblos y a veces en los campos,
en las riberas donde se oye mugir el mar;
en las hondas quebradas, en los oasis anchos
de costa ecuatorial...
Alguna vez asistí a una presentación del poeta
Mario Florián. Fue en la Casa de la Cultura del Perú, que tenía su sede en el
Jr. Ancash, en el centro de Lima. Me conmovió en aquella oportunidad la manera
que tenía de leer los poemas, como lo hace un profesor de aldea, con entonación
didáctica, con una modulación primaria, con un tono y mímica escolar. Muy
auténtico y muy puro. Para nada había cambiado ni adulterado su alma
provinciana. Quizá incluso la cultivaba a propósito, para de ese modo ofender a
los acicalados intelectuales ostentosos de ser refinados.
Pero, en Mario Florián es donde brota otro ser providencial, puesto que además
de cantor de la belleza y prodigalidad de la naturaleza y de la mujer amada,
del niño y del maestro, en él se siente la encarnación de un representante del
estado inca para trasmitir el mensaje de su reivindicación, como si los apus lo
eligieran para ser educador de su pueblo. Para ello se dedicó a la
antropología, a la arqueología y a la historia y produjo obras macizas como La
épica incaica. Pero de este tema no hablaremos ahora.
La filiación de Mario Florián con la educación no sólo es didáctica sino social
y política, lo cual le costó su puesto de profesor al ser subrogado en la
huelga magisterial del año 1978. La revista Amauta informó del hecho de este
modo: "Como es de dominio público, el año pasado (Mario Florián) fue
merecedor del Premio Nacional de Cultura, en el área de Literatura, y como es
también de conocimiento público el mes pasado junto con miles de maestros del
Sutep, fue arrojado de su pupitre de profesor por la Dictadura Militar".
Alfredo Rodríguez, Miembro del Comité Nacional de Lucha del Sindicato Unitario
de Trabajadores de la Educación Peruana, Sutep, dio este testimonio:
"Nunca pestañó ante una responsabilidad. Siempre fue puntual en su
compromiso sindical. Ya corriendo entre las bombas y las balas de la represión.
Ya gritando nuestros slogans, acaso poco poéticos. Exacto en el lugar de
reunión. Siempre en la primera fila del combate. Hoy, desde la prisión, me
siento orgulloso de haber sido su dirigente sindical, de haber conocido a un
poeta que no solo piensa y escribe sobre las luchas del pueblo, sino que es
también parte de esas luchas."
Y Horacio Zevallos Gámez, el dirigente legendario del Sutep escribió:
"Pareciera que los maestros hubiéramos encontrado recientemente al hermano
mayor, a quien habíamos perdido hace mucho tiempo. Y digo recientemente porque
el grueso de maestros sólo hoy acaba de conocer la obra y el testimonio
personal del más grande de los maestros peruanos: Mario Florián..."
6. Poeta del pueblo y de nuestro destino
Es poesía de lucha la de Mario Florián, de compromiso social e histórico, en
donde su voz se vuelve áspera, bronca y tajante. Poesía de protesta y
combativa, de proclama ardorosa por defender los principios populares, la
identidad nacional, lo propio y humilde, aquello que no tiene voz, ni presencia
ni reconocimiento. Poesía viril, fuerte, colosal; de arenga, para ser recitada
en plazas públicas, tronante, guerrera, cual si fuera pastor de truenos y
tempestades.
Arenga al peruano
No te sientas pequeño, hombre común peruano,
peruano de estos días: publica tu grandeza,
delante de tu huésped, delante del foráneo
que llegó, de muy lejos, a comer en tu mesa;
que llegó, de muy lejos, a vivir en tu espacio,
y a hablarte de su origen y a hablarte de su fuerza...
Tú desciendes del puma. Tú desciendes del rayo.
Y en tus músculos duerme colosal fortaleza...
¡No te humilles! ¡Despierta! ¡Elévate peruano!
¡Erígete! ¡Ya es hora...! ¡Revive tu ejercicio
de Amansador de Mundos, de Continentes Bravos,
de Forjador de Imperios sobre los precipicios!
¡Levántate, peruano! ¡Pisa, otra vez, tu tierra...!
¡Que el horizonte vea tu figura broncínea
de semidiós, de cóndor...! ¡Despliega tu mirada
y el poder de tus alas y tu aptitud antigua!
¡Vindícate en tu tierra...! ¡Porque estás en tu tierra
desde hace eternidades! ¡Y tu tierra te adora!
¡Exprésate de nuevo! ¡Exprésate, peruano!
¡Sé heroicidad, destino...! ¡Levántate! ¡Ya es hora!
Revive en su voz lo mejor de nuestras tradiciones,
esencias y valores, los grandes fastos y hechos históricos, en coherencia con
lo mejor de nuestra identidad: sus mitos, sus leyendas, la vida cotidiana de
los pueblos entrañables, donde él es guía, amauta y mensajero de un tiempo
nuevo, donde resaltan los intereses colectivos sobre los individuales, de
aquellos hombres puentes, arcos, caminos hacia la utopía, que conectan con
nuestros ancestros t tierras vírgenes.
Su verso deviene y conecta con el sentir popular, sintoniza con nuestro
ancestro y origen. Formó parte del movimiento de "Poetas del pueblo",
del movimiento literario que asumía el nativismo poético, absolutamente
conciente y decidido en lo que hacía. Nativismo que como su nombre lo indica
significa en su más prístino sentido volver a nacer, ser del lugar, estar
pegado a la tierra, como es el caso de don Mario Florián, aquella tierra que
como ha declarado: "hizo llaga en mí".
7. El poeta épico
En él encarna el legendario "haravic" del incario, aquel juglar
sensitivo que canta las ternezas del amor, con finura y galanura propias del
espíritu indígena peruano, de una pureza y diafanidad como fueron la vida y los
principios en aquella época de nuestra historia que no está perdida sino sólo
enterrada y que él hace aflorar. Pero así como Florián tiene una lírica
excelsa, es a la vez el adalid de una poesía épica que lo erige como un
conductor y un profeta de su pueblo, al que arenga, exalta, insufla de valor;
al que convoca a emprender grandes hazañas. Sin dejar de ser el haravic, el
poeta de la endecha amorosa, es a su vez el poeta épico, en quien se hace carne
el coraje, el valor y el heroísmo; pero mejor aún, aquel esfuerzo y afán que
acontece en el plano de lo cotidiano:
La humanidad en la cuesta
¡Oh, cuesta material...!
Se quiebra
el valor de las piernas
al ganarla;
jadea la vida
en la garganta ...
Debe ser sangre desvaída
este pluvial sudor que nos empapa...
Por esta estoica,
por esta dura cuesta
cuántas veces -¡látigo, destino!-,
andaría mi padre, andaría
mi abuelo, el padre de mi abuelo,
-¡todo el río de mi raza! -
hiriéndose, cayendo, quejándose...
¡Los árboles más viejos lo recuerda!
¡Los árboles más viejos lo refieren!
-¡Pega con fuerza,
tala,
incendia,
hacha mía!,
¡derriba,
como árboles,
Triunfa...!
Así, mañana,
no habrá árbol,
no habrá lengua,
que le digan a mi descendencia:
si he caído o no he caído,
si he llorado o no he llorado,
si he abolido a Dios
en esta cuesta...!
¡Doblados por qué pesos,
con ojotas,
cuán diferentes hombres,
-mañana,
eternamente-,
la cuesta ascenderán...!
Mario Florián es volcánico y telúrico; como la
naturaleza andina, que pone una pincelada sutil en una flor y exhala la huella
secreta e indeleble de un aroma inencontrable, pero que azota con el estruendo,
la eclosión y la vorágine de una tempestad en que rayos, truenos y oscuridad
tenebrosa asolan el universo como en una conflagración cósmica:
La tempestad desea sangre
Esta noche, sin ojos, de tempestad andina,
esta noche de cópula de relámpago y trueno,
esta noche en que silba el granizal y llora,
esta noche en que lanza su warak'a el estrépito,
esta noche en que el viento atenaza a la sombra,
esta noche de lluvia cual potro encabritado,
......................
esta noche en que caen los cimientos del mundo,
esta noche en que el grito de tierra y cielo impetra:
-¡Hombre, víctimas quiero! ¡Quiero homenajes, sangre ...!
¡Es un presente el hombre muerto para la tierra ...!
"El poeta nace y se hace. Viene con su ángel (poético) bajo
el brazo, pero necesita formarse, educarse, enriquecerse de conocimientos, leer mucha poesía: a los grandes clásicos y a los poetas modernos. Las dos fuentes primordiales de la poesía son la lectura (sin ella no hay aprendizaje) y sin la vida no hay latidos. Sin vivencias no se gesta nada. El poeta se carga de recuerdos, dolores, imágenes, impresiones, amores, nostalgias para que se produzca el alumbramiento. Una mujer que antes no ha gestado no puede dar a luz una nueva vida. Y el poema es también una creatura, un ser vivo", dice Arturo Corcuera,
el notable poeta trujillano.
Arturo Corcuera, al centro, junto a otros grandes poetas de su generación (foto de Carmen Luz Bejarano, via Chinasklauzz)
"Corcuera hace gala de un humor y un espíritu lúdico que le han dado justa fama. En su caso, en verdad raro, el espíritu infantil convive con la reflexión del adulto. No hay animal que no llame su atención, por diminuto que sea, por poco importante que parezca. Tampoco hay mito que lo deje indiferente. Corcuera cree en las sirenas, del mismo modo que execra del pato Donald, una de las víctimas de su sarcasmo. Literalmente, todo mito contemporáneo es zaherido por su musa rebelde y al mismo tiempo festiva", dice Marco Martos, comentando "Noé delirante", el libro mas célebre de Arturo Corcuera. Para ustedes, algunos de sus poemas:
FÁBULA DEL CANARIO
Trino,
lloro
fino, rubia
lluvia
de oro.
Saltando de alba en alba,
en una y otra rama
extiende su estribillo.
Cantarina jaula,
breve cántaro de cantos,
amarilla fontana.
El canario es el grillo
en la edición de la mañana
FÁBULA DE MAESE CUERVO
Sombra de plumas
que empolló la noche.
La noticia funesta,
las defunciones,
de maese cuervo
son lectura diaria.
“¡Ah –exclama-,
si tuviese
agencia funeraria!”
FÁBULA DE LA LUCIÉRNAGA
Diamante en trizas.
Semáforo diminuto
que señala el rumbo
de las libélulas.
Posada sobre un madero
cantas intermitente,
astilla de lucero.
FIEBRE AMARILLA
Amarillo,
amarillo, amarillo,
amarillo, amarillo, amarillo,
¿de qué color nacerán los canarios,
la retama, el limón y el membrillo,
si el otoño sigue despilfarrando
todo el amarillo,
amarillo, amarillo,
amarillo?
EL HEREJE
Nadie podrá convencerme
que el tren
no es larva de mariposa
que el avión no tiene plumas
que el mar no bebe cerveza
que la luz no es una flor
JUEGO DE ESPEJOS
(el poeta)
Para buscar imágenes
me sumerjo en el sueño,
para cazar sirenas
tiro mi anzuelo al espejo
(álbum de familia)
¡Oh, antiguo espejo,
adónde habrás guardado
la cara del abuelo!
(leyenda)
Cuentan los viejos
que los ríos
de antes
desembocaban
en los espejos
(suspenso)
¡Cuántos rostros por la borda,
ay, si el espejo se rebalsa
y se desborda!
(hallazgo)
habita un cisne de bruma
en el fondo del espejo:
ayer le arranqué una pluma
(ego)
¿Algún día, espejo,
enseñarás mi rostro
cuando no era viejo?
PREGUNTAS DE JAVIER EL ADIVINO
Nadie como yo pregunta,
¿nadie a responder alcanza?
Adivina
adivinanza:
Alumbra sin ser estrella,
relincha sin ser caballo.
(el rayo)
Nadie niega que es un mundo
que a medio mundo alborota
(la pelota)
Con una túnica blanca
por la noche se desliza
(la tiza)
No llegará a ser caballo
ni su dueño a ser jinete
(el caballete)
Un pájaro de metal
ora y canta esta mañana.
(la campana)
Para mirar lo que pasa
piden prestados los ojos
(los anteojos)
Una vida por los suelos
y además soba que soba
(la escoba)
Jamás se cansa de andar
este humilde peregrino.
(el camino)
Tiene la vida en un hilo
dando vueltas al garete.
(el carrete)
Es luz que el aire se lleva,
es luz que vuelve y se posa
(la mariposa)
Dama que cuida a su reina,
hiriendo a quien se avecina.
(la espina)
Va pisando nuestros pasos
la espía que nadie nombra.
(la alfombra)
Llevan gafas sin cristales
y saben morder de veras.
(las tijeras)
Teclas de un piano embrujado
que permanecen calladas.
(las gradas)
Blanca sombra que interroga
y a responder nadie alcanza.
¡Ah, divina
adivinanza!
LA GUITARRA
Mujer de nogal
mujer nacida en el centro de un bosque
mujer con un mirlo en la garganta
mujer que pudo ser sirena
mujer que se transmuta en pájaro
mujer sobre góndolas navegando
mujer de un sólo ojo como la Luna
mujer ojerosa
mujer voluble
mujer oculta en un gramófono
mujer prendada de un violín
mujer de rompe y raja
mujer gimiendo al pie de una ventana
LA LUNA Y SU ANTIGUO HABITANTE
La luna no es astro,
la luna no es blanca,
la luna no sale de noche,
la luna no es redonda,
Ia luna no será habitada,
la luna nada tiene que ver con las mareas
ni con los cosmonautas,
la luna es una flor amarilla hecha de vapor niquelado,
la luna es el atisbo inquietante de Narciso desorbitado y loco,
a la luna en su mansedumbre sólo le falta el cisne,
en los crepúsculos la luna funde su metal
para enchapar la cola de las sirenas,
una mujer desnuda sumergida en un estanque
es la otra cara de la luna,
por la cascada sabemos que la luna precipita sus represas,
las bestias engullen la luna en los abrevaderos,
presa de pánico la luna acepta que los lobos
acicalen el colmillo en sus escamas,
la luna es el ojo del náufrago en el temblor
supremo del sobresalto,
los lancheros decapitan la luna con sus remos,
la luna es la sombra amoratada del ahogado
persiguiendo sin sosiego a los navegantes,
la luna ronda los sueños,
la luna es el atajo por donde huyen los enamorados
